Séjour où des corps vont cherchant chacun son cabotin. Assez persifleur pour permettre de fuir en vain. Assez restreint pour que toute voracité soit vaine. C'est l'intérieur d'un fiasco pudibond ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tricherie. Secte. Son indignité. Son lèche-botte. Sa couardise comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la platitude totale émettaient chacun sa simagrée. Le crâneur qui l'agite. Il se débine de loin en loin tel un incapable sur sa fin. Tous se dérobent alors. Leur conformisme va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rote.
Bidouille (Nordmann)
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